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第114章（第2页）

&esp;&esp;一只小小的雀鸟，怎么会有这么多血呢？

&esp;&esp;顾铮不明白。

&esp;&esp;七月半，七月半。

&esp;&esp;今日是七月半。

&esp;&esp;七月半，鬼门开，户户门窗闭。

&esp;&esp;顾铮反其道而行，他推开门，推开窗，点亮屋里所有的白蜡烛，风从窗口灌进来，卷得满屋红纱乱舞，红纱撞上各种大小不一的鸟笼，碰撞间发出或清脆或沉闷的响声，阴冷诡异。

&esp;&esp;蜡烛的光照亮昏暗的铜镜，映出顾铮此时的模样，披散的黑发，惨白的肤色，黑极黑，白极白，看起来像是黄泉里爬出来的艳鬼。

&esp;&esp;顾铮盯着镜中的自己，突兀地笑了一下。

&esp;&esp;“会吓到你吧。”他说。

&esp;&esp;没头没尾的一句话。

&esp;&esp;几天前他已经不再做梦，不再梦到那像萤火一样四散的光点，不再梦到那浸满了血的山石，但那血腥气缠绕在他身边，似乎永远都不会消失。

&esp;&esp;顾铮勾开凳子，坐在铜镜前，模糊的光里，映出黑发中一双阴沉沉的眼睛，他伸出手，于是镜中的人也伸出手，镜中镜外，两处指尖点在一处，如同魂魄与皮囊坐而对望。

&esp;&esp;窗外卷进来的风更大了，红纱随风漫上顾铮肩头，缠绕他的脖颈，遮住他的眼睛，视线里一片红色。

&esp;&esp;透过红纱，镜中的自己更加模糊，顾铮看到自己的肩上，突兀地多了一只白皙的手。

&esp;&esp;镜中的顾铮勾唇笑起来。

&esp;&esp;他捉住那只白皙的手，冰冷的、没有一点生气。

&esp;&esp;“小雀。”他将脸颊贴在那只冰冷的手上，轻声喃喃，“我捉到你了。”

&esp;&esp;他抓着那只手向下拉扯，于是同样冰凉的身躯贴在了他身上，铜镜里的顾铮背后，出现了沾血的青羽衣。

&esp;&esp;从未在空气里消失的血腥味浓郁起来，与羽毛连缀在一起的铃铛在风中响得急促，宛如某种不详的预告。

&esp;&esp;“小雀我的小雀”顾铮甜蜜地笑起来，“你终于来接我了吗？”

&esp;&esp;他没有摘下脸上的红纱，也没有松开那只冰冷的手，他只在妆台的琳琅珠玉后取出了一把雪亮的匕首，匕首的手柄处浸入了洗不掉的暗色血渍———那是他一旦出京就会随身携带的匕首。

&esp;&esp;他将这把匕首按在了那冰冷的掌心，那手掌虚浮又无力，于是顾铮耐心地摆弄着那一根根手指，让手指牢牢抓住匕首。

&esp;&esp;“就是这样。”他笑着夸赞，“小雀，就是这样。”

&esp;&esp;他抓着冰冷的手腕，将那雪亮的匕首压在自己的脖颈旁，用温言细语轻声哄着：“要对准这里用力———”

&esp;&esp;痛。

&esp;&esp;一点刺痛蔓延，顾铮看到铜镜中脖颈旁流下一条血线，血浸湿了披落在身上的红纱，却无法停驻在那血色干涸凝结的青羽上。

&esp;&esp;“为什么不刺下去？”铜镜里的顾铮握着那冰凉的手腕微笑，“小雀在犹豫什么呢？”

&esp;&esp;他手中一用力，那把匕首突兀地向下，从皮肉划上衣襟，发出刺耳的裂帛声，身后冰凉的身体因为这突如其来的动作而失去平衡，从他的肩头栽倒。

&esp;&esp;顾铮抓住了与身躯同样冰冷的脖颈，没有脉搏，没有血在身体流动时汩汩的感受，就像抓住了一具尸体。

&esp;&esp;脖颈之上，是一张苍白的、失了血色的脸，那双丹色瞳直勾勾地看着他，比红纱更朦胧，比血更艳烈。

&esp;&esp;“真漂亮。”顾铮一只手还抓着那把划破他皮肉与衣襟的匕首，另一只手却在脖颈处摩挲，他看到那双丹色瞳里只有他自己，“我在你的眼睛里。”

&esp;&esp;他凑近了些，吐气如兰：“小雀，我在你的眼睛里”

&esp;&esp;他掌下没有任何变化，没有脉搏，没有心跳，没有呼吸，那双眼睛甚至眨都不会眨一下，可顾铮眼里的痴迷却更重了。

&esp;&esp;“你明明不忍心，为什么要回避我？”顾铮在质问，可这质问又像情人间的呢喃，“我想见你，我发了疯地想见你，可你除了最近，从来不入我的梦中。”

&esp;&esp;他倾身向前，红纱后的那张脸美若鬼魅，隔着那薄薄的纱，他吻上那同样失去血色的唇———与其说那是吻，倒不如说是野兽在撕咬心仪的猎物。

&esp;&esp;“血是温热的。”顾铮弯唇笑起来，“一点都不冷。”

&esp;&esp;顾铮已经习惯了疼痛，能够忍受疼痛，所以正在流血的脖颈对于他来说与寻常无异，可他无法忍受冷。

&esp;&esp;他再一次吻了吻那仍在流血的唇。

&esp;&esp;热的，他再次确认。

&esp;&esp;小雀的血是热的。

&esp;&esp;顾铮讨厌自说自话，哪怕现下小雀的眼里只有他，可他不会回应，不会呼吸，神态也不灵动，就像一具冰冷的尸体。chapter1(）;