她的声音脆生生的。
像是这死寂沉沉的院子里,唯一的一点活人气。
有时候,我会觉得烦。
我想冲出去,让她闭嘴。
但我没有动。
我就坐在门里,隔着那一层薄薄的窗纸,听着。
更多的时候,她会念经。
她虽是大户人家出来的千金,但对经文的领悟力简直和我不相上下,经常念错字,断句也断得乱七八糟。
“大道……大道泛兮,其可左右。万物恃之以生而不辞,功成不名有……”
她在背《道德经》。
背得磕磕绊绊,像是在锯木头。
我在心里默默纠正:笨蛋,是“功成而不名有”。
这一日,深秋的阳光难得温暖。
静心又来了。
她坐在台阶上,窸窸窣窣地摆弄着什么东西。
“微儿,你看。”
她突然喊了一声。
然后像是想起我看不见,又自顾自地笑了起来。
“我忘了你在屋里呢。”
她顿了顿,声音变得轻快起来。
“微儿,我在后山现了一种花。紫色的,小小的,一丛一丛开在石头缝里。师父说这叫紫菀。”
“师父说,这花命贱,给点土就能活。也不怕冷,哪怕霜打了,也还开着呢。”
“我觉得这花真好看,比那些娇滴滴的牡丹芍药好看多了。”
我微微侧过头。
透过窗户的缝隙,我看见了一个小小的背影。
穿着宽大的道袍,正低头摆弄着手里的一把野花。
那是几株紫菀。
花瓣细碎,颜色淡紫,确实不起眼。
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但在那阳光下,却开得肆无忌惮,生命力旺盛得让人嫉妒。
“微儿。”
静心把花插在门缝边上,轻声说道。
“师父说,紫菀的花语是……回忆,还有真挚的爱。”
她停顿了一下,似乎在思考什么。
然后,她用那种特有的、天真而笃定的语气说道:
“但我觉得不对。我觉得这花语应该是——不管有没有人看,我都要开给自己看。”
我愣住了。
不管有没有人看,都要开给自己看?
我看着那几朵在秋风中微微颤抖的紫色小花。
它们真的很小,很弱。
随便一只脚就能踩死。
可它们确实在开着。
在这样萧瑟的深秋里,在那冰冷的石头缝里,倔强地举着那一抹紫色。
不为谁开。
也不为谁落。