一位老者写下“信”。
一个孩子踮脚写下“学”。
越来越多的人走上前。他们写的字各不相同,有“耕”“织”“言”“行”“共”“生”。每一笔落下,画卷就延伸一分。百丈长卷悬于天上,灯火映照,字迹清晰。
没人问我这画要叫什么名字。
因为他们知道,这不是一幅画,而是一条路。
一位长老突然跪下。他双膝触地,额头贴上泥土:“若无尊者,我族早已不在,请受此一拜!”
他话音落下,身后数百人同时跪倒。
我立刻上前,双手虚托。时空之力涌出,将所有人轻轻托起。他们站了起来,但眼神依旧低垂,像是不敢直视我。
我说:“我不是你们的神。”
声音不高,却让所有人都停住了呼吸。
“我是看着你们活下来的人。是见过你们在寒夜里点火、在绝境中学走路的人。你们不需要供奉我,只需要记住一件事——你们能自己站起来。”
说完,我闭上眼。
体内时空之力缓缓流动,不再用于战斗,也不用于防御。我将它织成一段影像,投向天空。
画面出现了。
女娲造人的那一天,第一个婴儿哭出声。
寒冬里,一群人围着篝火,轮流给伤者喂水。
学堂中,孩子们齐声念字,声音稚嫩却坚定。
战场上,年轻战士挡在老弱身前,手持木矛迎敌。
昨夜,使者们收拾行装,家人默默递上水囊。
今夜,万人执笔,共写长卷。
最后画面定格在现在。
我睁开眼,长卷已开始卷起。它没有消失,而是化作一道星光,沉入大地深处。我知道,以后会有更多人走过这条路,会在某一天突然明白——原来我们早就在画这幅图了。
下方人群陆续散去。
他们走得很慢,脚步却很稳。灯笼留在原地,没人带走。风吹过,烛火摇曳,映在他们脸上。那些脸上没有狂热,也没有悲伤,只有一种我看懂了的东西——决心。
我仍站在高坡上。
衣袍随风轻动,胸口的混沌灵珠温润如初。远处山口的小路还在,明天一早,使者就要出。他们不会带武器,也不会有强者护送。他们会用自己的方式,走进其他部落的领地。
一个女孩跑回来,手里拿着半截炭笔。
她仰头看我,问:“后面还能写吗?”
我没回答。
她也没等答案,转身跑回人群,把炭笔塞进另一个孩子的手里。
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